风衣从林路深臂弯里滑落，掉在地上。晦暗的客厅里他脑袋昏昏沉沉，拖鞋也还没穿上，一不留神踩到风衣的下摆——脚底一滑，毫不受控地向后栽倒在地。
摔了个结结实实。
林路深大睁着眼睛，直直地望着空洞的天花板。他不知在质问谁，也不知能质问谁。
他甚至不敢去质问，怕刨根究底到最后发现自己才是命运的罪魁祸首。
这是完全有可能的。
林路深没有足够的力气站起来。他拼尽全力才翻了个身，爬起来，像刚出生的小马学走路一样，一步一步蹒跚地向前爬着。
五步路的距离，他摔倒了三次。
终于爬到行李箱前时，林路深已经快要呼吸不上来了。他胸腔起伏、额角冒汗，眼尾带着微红的水汽——反正肯定不是眼泪。
好在，林路深还记得行李箱的密码。
他不记得这个数字对自己有什么特别的意义，但他还记得这串数字。
181129
打开锁、再使出吃奶的力气把上半边的行李箱猛的推开——伴随着重物落地的一声巨响，硕大的行李箱一览无遗地摊开在幽暗的客厅里。
里面凌乱无序地塞得满满当当，全是各类陈旧的书籍和笔记本。
林路深的力气暂且只够打开一个行李箱，但他知道另两个箱子里的东西也差不多。
这都是林路深在脑科学院时用过的书和本子。它们是鬼使神差的幸存物，是他确实曾经历另一种人生的证明。
这其中当然不会有任何涉及核心机密的内容，所有关键的东西都被脑科学院收缴并销毁了。
钟剑翻看过其中一些。他直截了当地告诉林路深，自己看不懂。甚至连在写什么，他都看不懂。
林路深用力扒着箱子，从边缘处揪出一本封面磨损的笔记本。就着身旁的夜灯带，他瞪大眼睛翻开，一眨不眨地阅读着其中的算式。
看着看着，林路深笑了。他的笑容在蓝紫色的夜光下美得诡异，像一个自得其乐的神经病——
他还能看得懂。
他不记得自己是什么时候学的、甚至不记得自己为什么能懂。
可他仍旧看得懂，甚至能在翻开到下一页前本能地在脑海中计算出下一步的式子。
林路深的大脑飞速运转着，于是他很快就撑不下去了。
他开始头痛。先是后脑勺隐痛，随后蔓延至太阳穴、至前额和眼眶，痛感好像有着无比蓬勃的生命力，遍地开花、疯狂生长。
林路深在地上蜷缩着身体，痉挛、呻吟，生理的痛苦支配着理性的智慧。他最终放弃了，他在一阵阵干呕下啪的一声甩开了那本笔记本。
痛苦像刹车失灵的卡车行驶在下坡的山间公路上，直到撞出车祸才能停下。
林路深失神地躺在地板上，十指在空中虚攥着，瘦削的手背绷出一道道青紫色的血管。